83岁岳父在我家住9年,去世九天,他三个儿子来了,我终于明白
岳父走了九天,他那三个在外地“做大事”的儿子,终于开着三辆锃亮的小车,回来了。
岳父走了九天,他那三个在外地“做大事”的儿子,终于开着三辆锃亮的小车,回来了。
声明:本文根据资料改编创作,情节均为虚构故事,所有人物、地点和事件均为艺术加工,与现实无关,部分图片非真实画像,仅用叙事呈现,本文旨在宣扬人间正义、杜绝犯罪发生!
八十年代后期的华夏大地,改革开放的浪潮早已席卷了都市的大街小巷,然而对于偏安在深山中的「陈家坳」而言,岁月的步伐好像总要迟缓一些。
这个消息是妈打电话告诉我的,她在电话那头叹着气,说得颠三倒四,我却听得清清楚楚。那口气,像是冬天里没烧透的煤球,憋着,闷着,散不出来。
那本暗红色的小册子,带着派出所里油墨和暖气的混合味道,被我紧紧攥在手心,冰凉的指尖却感觉不到一丝暖意。
1987年的夏末,豫东平原的太阳还带着灼人的热。我背着半旧的军绿色背包,站在村口的老槐树下,看着熟悉的土坯房、晒谷场,还有远处金灿灿的稻田,心里像揣了块温乎的红薯——这是我退伍回家的第三天,空气里都是麦秸秆和泥土的味道,比部队里的消毒水好闻多了。
当我推开那扇吱呀作响的木门,看到丈夫建军摩挲着公公那把老刨子时,积压在我心头八年的那块巨石,轰然落地。
凌晨五点,厨房抽油烟机“嗡”地响起来时,我正半蹲着给婆婆换尿垫。老人瘦得只剩一把骨头,枯树皮似的手攥着我手腕,喉咙里发出含混的“嗯”声。我凑近细听,像是喊“小芸”,又像是要“水”。
老伴走了八年,唯一的闺女远嫁,我一个人守着老房子,退休金三千出头,日子过得不咸不淡。
我爸抓着报纸的手,猛地一紧,报纸边缘被捏出了深深的褶皱。他没说话,只是挺直了背,像一根瞬间绷紧的弦。客厅里,墙上那座老式挂钟的滴答声,刹那间变得格外刺耳。五年了,整整五年,这个电话号码,这个声音,就像沉入水底的石头,我们都以为再也不会浮上来了。
76 年的夏天热得邪乎,玉米叶子卷着边儿,蝉在树上叫得人心里发慌。周建军蹲在自家地头,望着远处墙上 "一人参军,全家光荣" 的红标语,手里的镰刀攥得发白。
我伸出满是褶皱的手,想把它撕下来,可那胶水粘得真结实。阳光透过院子里的老槐树,筛下斑驳的光影,正好照在那几个刺眼的黑字上:“拆迁通知”。
包厢里热烘烘的气氛,像被这句轻飘飘的话戳破的气球,瞬间冷了下来。我端着茶杯的手,在半空中停住了。
我右手食指的老茧蹭过那张泛黄纸条的瞬间,王建军坟前的柏树叶突然落了片在我手背上,凉得像他三十年前攥着我手腕时的温度 —— 那天他掌心全是汗,喉结滚了三滚才挤出话:“建国,咱别让爹妈掺和,就凭这两张纸定输赢,行不?”
我反复看了三遍,确认没有多看或者少看一个零。就是三千四百五十二块一毛八。离过年,还有二十五天。北风从没关严实的窗户缝里挤进来,吹在脖子上,凉飕飕的。我下意识地裹紧了身上的旧棉袄,把那个刚在购物车里加了又删、删了又加的大红色羽绒服的页面,彻底关掉了。
从租住在城中村不见天日的握手楼,到后来搬进电梯公寓,再到今天,站在这栋带着小院子的房子面前。
我愣住了,手还停在大伯的被子上。阳光从窗户斜着照进来,给客厅里的旧沙发镀上一层金边,空气里飘着淡淡的艾草味,那是大伯常年用的药包散发出来的。一切都和过去六年里的任何一个下午一样,除了王强,我这个一年也见不到两次的侄子,和他那句没头没尾的话。
建军没开免提,但我离得近,电话那头他大哥王建业的大嗓门,还是断断续续飘了过来。
所有人都伸着脖子,看着那群穿着笔挺军装的人从车上下来,径直朝我走来。为首的那个老人,肩上扛着金闪闪的将星,他握住我满是水泥灰的手,眼眶红了:“建军,我可算找到你了!”
婆婆张桂芬把一只油焖大虾夹进我碗里,虾身红亮,裹着浓稠的酱汁。她用筷子笃笃地敲了敲碗沿,声音不大,却像锤子砸在我紧绷的神经上。